Ingeborg Bachmann.

[Rosaram]

Spiegami, Amore

Il tuo cappello si alza leggero, saluta, si agita nel vento,
il tuo capo scoperto fa innamorare le nuvole,
il tuo cuore ha da fare altrove,
la tua bocca si arricchisce di nuovi idiomi,
l'erba tremolina riempie i campi,
l'estate accende e spegne il tarassaco,
e tu, accecata dai fiocchi, sollevi il viso,
ridi e piangi e ti distruggi,
cosa può succederti di più -

Spiegami, Amore!

Il pavone fa la ruota in un festoso stupore,
la colomba rialza il suo bavero di penne,
l'aria si distende piena di richiami,
il maschio dell'anitra stride, tutto il paese
attinge miele selvatico, e anche nel semplice parco
le aiuole sono orlate di polvere d'oro.

Il pesce arrossisce, supera il suo banco
e sfreccia tra grotte fino a un letto di coralli.
Musica di sabbia argentea fa danzare lo scorpione,
la blatta dall'odorato fine fiuta la Magnifica;
se io avessi questo suo senso, sentirei
che sotto la sua corazza risplendono ali
e andrei verso il più distante cespo di fragole!

Spiegami, Amore!

L'acqua sa parlare,
le onde si prendono per mano,
nei campi l'uva si gonfia, scoppia e cade.
E con quanta fiducia la chiocciola esce di casa!

Ogni pietra è in grado di ammorbidire un'altra pietra!

Spiegami, Amore, ciò che io spiegare non so:
dovrei superare questo breve, terribile frangente
piena solo di pensieri e, solitaria,
non conoscere né fare nulla di amorevole?
Non si nota l'assenza di chi troppo pensa?

Tu dici: chi pensa è pieno di altro spirito...
Non dir nulla. Vedo la salamandra
che va attraverso tutte le fiamme.
Non ha terrore e non prova dolore.

[Rosaram]

Non riconosco più gli alberi come alberi.
I rami non hanno le foglie che li fanno opporre al vento.
I frutti son dolci, ma privi d'amore.
E non saziano neppure.
Ora che accadrà?
Il bosco fugge davanti ai miei occhi,
vicino al mio orecchio tacciono gli uccelli,
non c'è prato che mi faccia da letto.
Sono sazia di tempo
ma anelo più tempo.
Ora che accadrà?

Sui monti arderanno nottetempo i falò.
Dovrei schiudermi? Riavvicinarmi a tutto?

In nessuna via riesco più a trovare una via.

[Rosaram]

Cadi, cuore, dall'albero della vita,
cadete, voi foglie, dai rami freddi
che già il sole baciò,
cadete, come cadono lacrime dall'occhio sbarrato!

Svolazza al vento, per giorni e giorni, un ricciolo,
intorno alla fronte abbronzata di questa terra di Dio;
sotto la camicia, il pugno preme già
contro la ferita aperta.

Perciò sii duro quando le nuvole, in tenera processione,
s'inchineranno di nuovo al tuo cospetto,
e non rifiutare il miele con cui le api dell'Imetto
nuovamente ti riempiranno.

Ma per il contadino non conta il filo d'erba in un campo arido,
e non è niente un'estate per la nostra gloriosa specie.

E che cosa dimostra mai il tuo cuore?
Lui palpita tra l'ieri e il domani,
senza rumore, estraneo,
e il ritmo che va segnando
è il suo cadere dal tempo.

[Rosaram]

Così lontana nella vita e così vicina alla morte
da non potermi giustificare con nessuno,
m'impossesso della mia fetta di Terra;

dritto al cuore colpisco il tranquillo oceano
con il cuneo verde, e mi bagno da me.

Si innalzano plumbei volatili e odor di cannella!
Sono sola con il tempo - questo mio assassino.
Nell'ebbrezza blu, ci chiudiamo come crisalidi.

[Rosaram]

In inverno la mia amata
sta con gli animali del bosco.
Sa che dovrò presto andare,
la volpe, e perciò ride.
Come tremano le nubi! E a me
cade, sul colletto di neve,
un carico di ghiaccio friabile.

In inverno la mia amata
è un albero tra gli alberi,
e invita i corvi malaugurati
a stare tra i suoi bei rami. Sa
che il vento, all'imbrunire,
solleva il suo abito da sera, rigido
per la rugiada, e rimanda me a casa.

In inverno la mia amata
sta con i pesci, muta.
Io, assoggettato all'acqua
che smuove le sue pinne,
sto sulla sponda e la osservo
mentre si immerge e vira,
finché le sogliole non mi scacciano.

Ancora colpito dal richiamo di caccia
dell'uccello che su di me stende
le sue ali, mi precipito
sul campo aperto: lei sta spennando
galline. Mi getta una bianca
clavicola. L'afferro a volo
e scompaio nell'amaro piumaggio.

Infedele è la mia amata,
lo so, a volte fluttua
su suoi tacchi alti verso la città,
e nei bar bacia con una cannuccia
il fondo dei bicchieri sulla bocca,
e trova parole per tutti.
Ma è una lingua che io non capisco.

Ho visto un paese di nebbia,
ho mangiato un cuore di nebbia.

[abramino]

Il gioco è finito.

Caro fratello, quando costruiremo una zattera
per discendere lungo il cielo?
Caro fratello, il carico sarà presto pesante
e noi affonderemo.

Caro fratello, disegnamo su un foglio
molti paesi e binari.
Attento a quelle linee nere:
le mine potrebbero scoppiare.

Caro fratello, poi voglio essere legata
al palo e mettermi a urlare.
Ma tu già cavalchi fuori dalla valle dei morti
e insieme fuggiremo.

Desti nel campo nomadi, in una tenda del deserto,
la sabbia scorre tra i nostri capelli;
la tua età, la mia e quella della terra
non è misurabile con gli anni.

Non lasciarti ingannare dall'astuto corvo,
dalla zampa vischiosa del ragno, dalla penna nel cespuglio,
e non mangiare né bere nel Paese di Cuccagna:
l'nganno schiuma in ogni padella e in ogni boccale.

Vince il gioco chi al ponte d'oro non sa
la parola per la fata rubino.
Devo dirtelo: lei si è sciolta nel giardino
insieme all'ultima neve.

I nostri piedi hanno piaghe a causa delle pietre.
Uno è sano. E con esso salteremo,
finché il re dei bimbi, che tiene in bocca la chiave del regno,
non ci prenderà con sé, e noi canteremo:

E' bella la stagione in cui il dattero fiorisce!
Solo chi cade ha le ali.
Il sudario dei poveri è orlato di porpora,
il tuo tesoro scende come foglia sul mio sigillo.

Dobbiamo andare a dormire, caro, il gioco è finito.
In punta di piedi. Le bianche sottane si gonfiano.
Mamma e papà dicono che ci sono i fantasmi in casa
quando noi due mescoliamo il respiro.

[ordet]

Ingeborg Bachmann




Nasce a Klagenfurt (Carinzia, Austria) nel 1926 e già a 12 anni conosce un "dolore troppo precoce": l'invasione della sua città da parte delle truppe hitleriane.

In Biographisches, scrive:

"Ho trascorso la mia gioventù in Carinzia, nel sud, al confine, in una valle che ha due nomi: uno in tedesco e uno in sloveno. La casa in cui i miei antenati - austriaci e sloveni - hanno vissuto per molte generazioni reca tuttora un nome straniero. Così, si può parlare di due confini, non di uno; il secondo è quello linguistico, e io ero di casa sia di qua che al di là della linea di demarcazione, insieme alle storie di spiriti buoni e di spiriti cattivi di due... anzi: di tre Paesi; perché al di là delle montagne, a un'ora di strada, comincia l'Italia.
Credo che la ristrettezza di questa valle e la consapevolezza del confine onnipresente mi abbiano trasmesso la nostalgia per il mondo. [...] E il fatto che io più tardi sia stata a Parigi e a Londra, in Germania e in Italia, significa ben poco, poiché nei miei ricordi il tragitto più lungo rimane quello che dalla mia valle natìa porta a Vienna. [...] Rimane la domanda degli influssi e dei modelli, dell'ambiente letterario in cui uno si sente a casa propria. - Per diversi anni lessi di tutto; dei poeti moderni prediligevo principalmente Gide, Valéry, Eluard e Yeats, e di sicuro ho imparato parecchio da loro. In fondo, però, sono ancora soggiogata dalla dimensione fantastica e piena di miti della mia patria, che è un pezzo di Austria concretizzata solo in parte, un mondo in cui si parlano svariate lingue e tagliato da molti confini.
Scrivere poesie è per me l'impresa più ardua, in quanto si devono risolvere i problemi di forma, tematici e di lingua. Le poesie obbediscono ai ritmi del tempo, ma devono ugualmente mettere ordine, nel nostro cuore, all'insieme di cose nuove e antiche che comprendono passato, presente e futuro."



Dopo la guerra lascia la città natale per andare a studiare dapprima filosofia e giurisprudenza, poi filosofia e psicologia a Innsbruck, a Graz e - dal 1946 - a Vienna, dove si laurea con una tesi su Martin Heidegger (1950).

Il soggiorno viennese è per lei decisivo: lì pubblica le sue prime poesie sulla rivista Lynkeus (1949) e incontra Paul Celan, la cui opera ebbe un grande influsso su di lei, nonché la scrittrice Ilse Aichinger, moglie del poeta e autore di radiodrammi Günter Eich.



Dopo la laurea intraprende viaggi a Parigi e Londra e lavora come giornalista radiofonica. La sua fama di poetessa inizia nel 1953, allorché viene invitata a una riunione del Gruppo 47; da allora si dedica interamente alla creazione artistica. Scrive di amore, morte e amara separazione, e invano critica chi reputa i suoi versi apolitici, un mero prodotto di "bella letteratura". Già la sua prima silloge Il tempo dilazionato (1953) affronta il rapporto problematico tra l'uomo e la natura. Le metafore sulla natura della Bachmann sono di carattere politico, come dimostra il racconto autobiografico Jugend in einer österreichischen Stadt (1961). Tra il 1959 e il 1960 la poetessa tiene letture all'università di Francoforte sul Meno, dove "rivisita" criticamente i suoi primi successi. Un altro documento di autocritica - ed espressione della sua crisi creativa - è il volume di racconti Il trentesimo anno (1961). Segue un silenzio relativamente lungo, interrotto da un discorso dai toni politici in occasione del conferimento del prestigioso Premio Georg Büchner (1964). Dal 1963 al '65 la Bachmann vive a Berlino, poi a Roma (con un intermezzo napoletano). Nel 1971 viene pubblicato Malina, che avrebbe dovuto far parte di un ciclo di romanzi dal nome Todesarten (testimonianza dello sfruttamento e della repressione contro i deboli da parte della società moderna, naturalmente nell'ottica delle esperienze di una donna).




Il 17 ottobre 1973 Ingeborg Bachmann muore a Roma in seguito a un incendio.

Oggi la sua notevole importanza per la letteratura europea del dopoguerra non viene più messa in discussione.